Маслом.
На холсте
Сидит прожжённый циник, прагматик и язва Вампирёныш, на дух не переносящий сопливые мелодрамы, и смотрит "Москва слезам не верит".
И сопит, тихонечко так.
Посапывает.
Чтоб не разреветься.
И какое же всё родное и понятное...
Те же парки с обшарпанными скамеечками, которых раньше и в Тбилиси было полно...
Город с девятиэтажками...
Люди на улицах...
Всё так просто, и именно благодаря этому - красиво...
В такие моменты с утроенной силой ударяет грусть по дому.
Самое смешное, что я параллельно понимаю, что больше там жить никогда не смогу и не захочу - одной трёхнедельной поездки домой, после двух лет нахождения тут, мне выше крыши хватило развеять ажиотажи по поводу "хочу домой, ааа-ыыы-ооо".
И тем не менее, мне, как мазохисту недоделанному, необходимо периодически окунаться во всё это...
Потому что оно моё, родное...
И с этим ничего не поделать...