Все совпадения случайны. Автор никого конкретного не имел в виду
Когда стёкла очков всё сильнее уходят в минус, и без них становишься всё более и более беспомощным - очки воспринимаются уже не просто как нужный аксессуар, а как жизненная необходимость. Даже более-менее умея печатать, не глядя на клавиатуру, без очков ты то носом утыкаешься в клавиши, то почти касаешься им монитора... Даже когда прекрасно на ощупь знаешь квартиру, тебе трудно прошлёпать ночью в кухню попить воды, если очков не оказалось поблизости, чтоб водрузить их себе на нос и сразу почувствовать, что ситуация вернулась под контроль.
А потом рано или поздно это происходит: начинаешь за очками всё больше и больше прятаться от этого мира. Этакая серая мышка-норушка. Лицом к лицу лица не увидать - ну ещё бы, что можно разглядеть за толстенными стёклами, когда зеркала души видны лишь маленькими невыразительными щёлочками... Пусть умудрёнными опытом и очень внимательными, но, благодаря определённым образом изогнутому стеклу, маленькими и невыразительными... Ссутулившись идёшь по улице, собрав волосы в скучный пучок, и ты - человек-невидимка. Я не вижу - меня не видят, какая гармония...
Сняв очки, рассматриваешь в зеркале своё лицо. Картинка размыта и расплывчата, как неудачная фотография, или акварель, растёкшаяся по влажному листку бумаги... Придвигаешься к зеркалу вплотную, чуть не касаясь его носом. Размытая картинка начинает приобретать знакомые очертания...
Вроде лицо как лицо, средненькое такое. Видали и получше, видали и похуже. Ну чего там такого примечательного. Ну высокий лоб... Бесконтрольно разросшиеся брови, которые уже соскучились по пинцету... Нос, который спишь и видишь, как исправить... Худые, тонко очерченные губы. Обкусанные, походу... Решительный подбородок... Ну вот лицо. Ли-цо. Адин штук.
Смотришь на свои глаза. Пытаешься понять, какого же они на этот раз цвета. Потом вдруг ловишь себя на мысли, что они у тебя красивые. Мысль отскакивает, как рука, отдёрнутая от горячего чайника. Как это, у меня - и красивые, звучит в голове знакомый мотивчик. Отодвигаешься от зеркала, оценивающе склонив голову набок. Картинка, только-только приобретя очертания, снова размылась.
Вздохнув, снова придвигаешься поближе к зеркалу. Оно запотевает от твоего дыхания. Шальные мысли вертятся в голове. А может...? А вдруг...?
Снова вздыхаешь. Химия это всё, думаешь ты про себя, отвинчивая крышечку на левом контейнере с линзой. Несколько точных и привычных движений, и в глазах сильный диссонанс. Так я видимко или невидимко? Руки тянутся к правой половине контейнерчика, ещё несколько движений, и ты резко отодвигаешься от зеркала, потому что на этот раз уже ничерта не видно вблизи.
Окружение играет буйством красок, а у каждого предмета строго очерченные контуры. Видна зернистость плитки на полу и каждая ворсинка зубной щётки, лежащей в метре.
Голова снова оценивающе склоняется набок. Ну такая вот привычка у тебя, смотреть на жизнь под углом, слегка при этом улыбаясь. Губы невольно трогает лёгкая усмешка. Увидев себя, улыбающуюся, пусть даже на момент не особо искренне, тебе становится смешно, и ты смеёшься, уже от души.
Потом снова смотришь в зеркало. В глазах мелькают весёлые искорки от недавнего смеха. А глаза у тебя и вправду большие. И где-то даже красивые.......